Мотылек
Был налегке – все в рюкзаке,
Только ступеньку взбивая под голову.
И на песке, как на белой доске,
Жизнь сочинял, растворяясь, как олово.
Больше не могу так жить, слюни доить и шить
И выпускать только грусть на свободу.
Ветер в душе, словно жизнь в шалаше
И умирать, несмотря на погоду.
Ничего не забыл… Там где я был…
И доброту этой скользкой дороги.
Юность дарил, ничего не просил,
Ворох газет лишь кидая под ноги.
Стали бы воробушки клевать мою пиццу,
Если бы не пригвоздил потолок.
Стали бы художники ласкать эту пищу,
Если б не нарезали любовь между строк…
Припев:
В общем, подведем итог на чистых страницах,
Чтобы, как птица, написать эпилог.
Я бы не сжимал тогда в ладошках синицу,
Как бы не вспорхнул раньше мой мотылек…
