Лакшман-джула — мост через Гангу в г. Ришикеш, который знаком каждому путешественнику, направляющемуся в Гималаи. Это не просто мост — это мост, глядя на который захватывает дыхание и хочется больше никогда не вспоминать о том, откуда ты приехал. Это твой вечный дом, и надо срочно найти тут место для жизни и жить, жить, будучи не в состоянии напиться той красотой, которая открывается перед глазами.
Лакшман, брат великого Рамы, перепрыгнул здесь Гангу, и это место вошло в историю, да так вошло, что миллионы лет толпы приезжих туристов больше не могут ни о чем думать, кроме как о возможности поселиться тут навсегда… Они молятся об этой милости, глядя на Лакшман-джулу, но мост разрешает остаться не всем, он живой, и с ним тоже надо сначала установить свои непростые горные отношения…
Я перехожу мост, вглядываясь в стаи огромных красных рыб, которые плавают далеко внизу под мостом.
Их никто не ловит, здесь просто нет рыбаков. Проходящие по мосту странно одетые в разноцветные курты люди, явно спустившиеся с горных деревень, бросают вниз хлеб, чтобы показать своим детям, как огромные рыбы выскакивают из воды в борьбе за еду. Люди идут большими группами, и по их одинаковой одежде становится понятно, что каждая группа из своей деревни. У них одинаковые чалмы, курты и даже тапочки. За мостом я нахожу свою манговую рощу, правда, самих манго на деревьях уже давно нет, такие уже старые эти деревья. Но с густой листвой у них все в порядке, а значит, можно сидеть под ними весь жаркий день, не боясь сойти с ума от безжалостно палящего солнца. А от рощи тоненькая тропинка идет к берегу Ганги, где раскаленный песок, огромные валуны, принесенные миллионы лет назад ледником, и холоднющая вода, от которой сразу же сводит ноги. Но я, не думая ни секунды, сбрасываю с себя уже не имеющую никакой ценности тяжелую городскую одежду и ныряю в эту воду, смывая с себя всю грусть жизни того мира, где никто не видел Гангу.
